La Théorie du 1%

De l'hystérie au pari

C'est étrange tout de même. Durant la campagne pour le référendum (oui, apparemment, nous avons eu droit à une campagne), nos chers parlementaires rivalisaient en imprécations, sommations grandiloquentes et jets d'anathèmes. C'est bien simple, on se serait cru à une répétition générale du Songe d'une nuit de Sabbat. Une rumeur lancinante parvenait toutefois à s'extraire de la bouillie : le camp du Oui était la voix de la Raison, celui du Non un gargouillis infâme émanant de l'ensemble des "craintes ignobles" du Vieux Continent.

Or que nous est-il permis de lire et d'entendre en cette journée pluvieuse ?
Que la France est finie.
Que la victoire du Non donne le la à la coalition Indo-Sino-Etatsunienne qui va nous exploser la tronche à juste titre.
Que, décidément, il ne faut pas faire voter le bas-peuple qui est incapable de saisir ce qui est bon pour lui.
Que, ça y est, l'avatar contemporain du pacte germano-soviétique est scellé une bonne fois pour toutes, et que son joug sera la promesse certaine d'une gangrène généralisée.

Par un troublant tour de folie, la prétendue "raison démocratique" se met à débloquer à pleins tubes, et à vomir sa haine de tout ce qui échappe, à tort ou à raison, à son diktat de velours. Je le sais bien, il n'y a que les salopards de mon espèce pour ricaner aujourd'hui. Mais - avouez-le tout de même - vous l'avez bien cherché.

Cependant, il n'est aucunement question pour moi de me réjouir de la victoire de ce Non pour lequel je me suis pourtant prononcé. Il va falloir cesser assez rapidement de ricaner. Trève d'enfantillages donc. Faire sauter un rouage d'une mécanique qui semblait bien huilée est une chose - mais en rester là serait donner du grain à moudre à ceux qu'un tel affront (mais quel "affront" au juste ?) a fait se métamorphoser en Nostradamus atrabilaires.

Maintenant qu'il n'est plus question de choisir un camp, il va falloir retrousser les manches, tous ensemble. Car il y a du pain sur la planche - et je soupçonne certains tenants du Oui d'être de grands paresseux qui comptaient sur la dive mécanique pour nous assurer un destin collectif qui se passerait de toute intervention citoyenne. Il me semble bien que le résultat de ce référendum nous donne l'occasion d'oeuvrer, à notre mesure, à notre destin collectif - pour peu que l'on cesse d'attendre le Grand Soir ou de craindre la conflagration finale. L'occasion nous est donnée, une fois le vent de folie passé, de soigner notre hémiplégie, notre cécité, et notre surdité, et de nous accorder le mérite d'être d'authentiques citoyens (donc irréductibles à notre statut d'électeurs passifs).

J'ose espérer ne pas trop me tromper. Une fois n'est pas coutume, je me garderais bien de toute arrogance - car, bien évidemment, tout seul derrière mon écran, je n'ai pas la moindre idée de ce par quoi il faudrait commencer. Discutons-en, ouvrons nos esgourdes, soyons vigilants sans être craintifs. C'est peut-être maintenant que le défi démocratique se joue... encore faut-il le désirer, et cesser de s'abriter derrière des étendards trompeurs et commodes à la fois. 

AQW.
 

1% de réussite ?

Trouvé ici, via le sémillant Blaise. (clique sur l'image en cas de besoin).

J'attends vos propositions, du haut du firmament de mon coeur gnagnagna blablabla...


AQW.

Autrefois et le pittoresque

Pittoresque urbain (Lyon, mars 2005, à la croisée des chemins).

Ca m'est égal que les villes se développent, si elles se développent vraiment au lieu de se répandre comme la sauce sur la nappe. Je sais que les gens doivent vivre quelque part, et que si une usine ne se construit pas à tel endroit elle se construira ailleurs. Quant au pittoresque, au faux rustique, aux panneaux de chêne, aux plats d'étain, aux bassinoires de cuivre et tout le tremblement, ça me donne envie de vomir. Dans l'ancien temps, on était tout ce que vous voulez sauf “pittoresques”.

George Orwell, Un peu d'air frais, 4e partie, ch. IV, p. 276.

Saïd a dit

Notre morne civilisation comporte en son sein quelques poignées d'êtres d'exception, dont le ramage ne saurait se rapporter à un plumage clair et distinct. A l'instar des prophètes authentiques - que notre époque exècre au point de leur offrir l'indifférence plutôt que le martyre - leurs sentences et avertissements peinent à se frayer un chemin, et ne peuvent métamorphoser le troupeau hagard, incrédule et sourd en une assemblée d'ouailles disciplinées et rompues à la dive mission. Hier soir, force fut de constater que l'innommable AQW et son camarade trouvère (celui-là même qui s'obstine à passer de l'ocre au vert, tel un improbable feu de signalisation alimenté à l'éthanol) ne surent s'émanciper du troupeau. Ô abjecte frustration !

Mus par un impératif exclusivement thérapeutique (que l'opprobre et la vilenie soient gravées sur la face des incrédules !), El Güerro et moi-même décidâmes, au sortir d'une sympathique gargote extrême-orientale, de porter assistance à nos appareils digestifs à l'aide de quelques rhums ambrés 5 ans d'âge. Direction un lieu où ni lui ni moi n'avons intérêt à révéler le fond de nos pensées (sous peine d'être assimilés à notre tour à de pitoyables prophètes dégénérés, ce qui serait un honneur indu), mais où la médication est fameuse et servie avec générosité.

Au moment de commander, Il vint à notre rencontre. Appelons-le Saïd - ça tombe bien d'ailleurs, vu que lui-même se présenta sous ce nom. Son aura sentait le vin de table et la psychose, mais l'entrée en matière était dépourvue d'hostilité. Un dialogue s'engagea. Il fut de courte durée : un prophète moderne ne dialogue pas, il soliloque. Et puis, pour être honnête, l'alternance de rictus énigmatiques et d'expressions tysoniennes qui animaient son faciès contribuait à renforcer davantage son aura, et mon statut d'interlocuteur dut céder la place à celui de simple approbateur. Croyez-moi, la sainteté en impose et ne s'embarrasse de douceur que dans les sermons des clercs. Alors j'écoute et tâche d'accueillir la substantifique moelle du propos avec le respect qui lui est dû.

Difficile de synthétiser la sainte-parole. J'ai beau essayer de revêtir les haillons de St Paul, mais rien n'y fait : je doute que mes épîtres voient le jour (peut-être eût-il fallu qu'au préalable, je dégommasse quelque disciple de Saïd, mais n'est pas Saül qui veut, et il me faut me résoudre à ne pas passer par la case "Grand-Persécuteur", tout ça parce qu'aucun épigone de St Etienne - le premier martyr chrétien hein, pas la capitale du Forez - n'a daigné exposer son corps à mon lance-pierres).

Alors je dois me contenter de livrer pèle-mêle les récurrences du discours de Saïd : ce qui compte dans la vie, c'est être un vrai bonhomme... p'tain ! seuls le respect et la sincérité font qu'un homme est un homme, kess' tu crois ??!... garçon, un autre verre !... rien n'est facile... j'ai fait 10 ans de cabane dont 6 à la suite, mais ça c'est ma vie... t'as pas une clope ?... Saddam Hussein est une marionnette, et derrière lui, il y a d'autres filières, et même les mecs de la CIA (chapeau les gars !) ne pourront rien y faire... Faut toujours faire comme ça sinon c'est cuit avec les patates... je suis un pur lyonnais hein faut pas croire !... les mots coûtent cher, très très très cher... faut pas mettre dans la merde ceux qui sont déjà dans la/plein de merde... Et toi, kess' t'en penses ? (question à laquelle je répondais invariablement "oui, c'est sûrement vrai", puis "oui, c'est vrai" après avoir été sommé de répondre à un désarmant "pourquoi sûrement ?", puis tout simplement "ouais ouais" ou "mh mh" lorsque le faciès de Mike Tyson et le rictus de Freddy Krüger se mirent à s'unir).

Sentant que je n'étais pas encore prêt à ouïr toute la vérité, perdu que j'étais dans ce tourbillon dialectique surnaturel, j'entrepris de retourner en mon antre, afin de méditer tout cela au calme. Mais c'était sans compter sur la jalousie mégalomaniaque de mon comparse, qui se mit à argumenter sur les rapports entre réflexion et spontanéité, juste histoire d'attirer l'attention du Messie. Or comme je le disais plus haut : le prophète ne dialogue pas, il soliloque. Foutredieu mais c'est pas vrai ! A quoi ça lui sert d'avoir une culture religieuse comme ac' si c'est pour mieux enfreindre ce terrible invariant !!?? Saïd en fut troublé. Et visiblement, quand Saïd est troublé, il est à deux doigts de te payer un coup à boire en trinquant à la paix globale, ou de te refaire le portrait à coup d'uppercuts, crochets et directs.
"Mais pourquoi tu dis que t'es un instinctif ??! Hein ?? Kess' tu crois, faut avoir un peu plus d'estime pour soi hein !... Là tu te trompes, bonhomme, fais gaffe, hein ! Faut réfléchir hein !" Puis il embraya sur un vibrant hommage au propriétaire des lieux, à gloser sur les affres de la vie et sur sa propre gentillesse ("mais gaffe hein ! derrière chaque gentil il y a un méchant hein !" précisa le prophète). Enfin vint le moment de faire ses adieux. Mais attention, quand Saïd te sert la main, il ne la lâche pas. C'est à toi de le faire, par le biais d'un débrayage définitif mais jamais - ô grand jamais ! - expéditif. Ce qui fut chose faite au bout de quelques minutes - ahh !!! le pouvoir attractif des saintes figures !

Arrivé chez moi, je me mis à méditer, comme promis. Le résultat de cette méditation est sous vos yeux. Je  sens poindre la déception dans vos coeurs - et aussi un soupçon d'envie. Ce n'est certes pas tous les jours que l'on a l'occasion de faire de telles rencontres, qui ont tout du miracle. Sachez seulement que si j'avais pu emprunter la voie de la Vérité selon Saïd, mon témoignage n'aurait probablement pu voir le jour - au mieux ! - qu'à l'issue d'un séjour indéterminé au pavillon "traumatologie" d'un des hôpitaux de ma ville. Tu parles d'une consolation !  La préservation de mon crâne me semble bien insignifiante tout à coup, comparé à la Révélation qui me semblait promise.En digne rejeton de ma civilisation, je suis passé à côté du martyre. Saleté de fatalité qui m'a encore refusé le glorieux statut d'élu !

AQW.
 

Le Jeu d'eul Wa

AQW El Ashnikov

Bureau Central du Un "Tien(s !)" vaut mieux que 2 "tu l'auras"
Président d'honneur : A. Pinochet
(ONG à but non-lucratif mais faites péter vos devises :
Bank of Mo'fo Love-thy-neighbour
Acc. 198564
Cayman Island )

Antenne Une constitution pour tous
147, rue de la Paix
Mogadiscio
Somalie

(siège social :
1, promenade Martin Luther-King
Pyong-Yang, cedex 15
République Populaire Démocratique de Corée du Nord
a.k.a Chosun Minjujuui linmin Konghwaguk ) 

                                                                                                                                                                    Kandahar, le 23.05.2005

Ma chère Conscience Politique,

Nous nous connaissons depuis tant et si peu d'années à la fois, mais plus je me pâme devant ta silhouette, plus je constate que tu ne cesses d'osciller entre obésité et rachitisme et je n'ai droit qu'à tes caprices schizophrènes à chaque fois que je te vois.

Jamais je n'ai voulu te foutre à la porte ou te dresser un tapis rouge, alors qui est ce "quelqu'un" (qui me pousse à me répandre en logorrhée face à ton insigne personne) ? Je ne trouve pas et me contre-branle de ton éventuelle réponse, à la manière d'un Diogène siégeant impérialement en son fût de 8°6, et pourtant je t'écris, comme ça, en faisant presque semblant de ne pas me soucier de ce que tu ressens.

J'ai très peur que la Synarchie ne vienne jeter davantage de confusion entre nous. Si tu étais vraiment exempte de sentiments, je ne pourrai(s) te pousser jusqu'à tes ultimes retranchements, et ne serais même pas en mesure de t'obliger mais je souhaiterais vivement que tu te dévoiles enfin... quoique.

Réponds-moi sans trop te la raconter, quels que soient tes questionnements à tous égard(s).

Je t'embrasse (parce qu'il le faut bien).

                                                                                                                                                                   AQW.

PS : Ci-gisent les règles du jeu. Re-dédicace - et cette fois pleinement consciente - au Wa.

Etat de droit et despotisme : la figure du Minotaure.

"On ne saurait donc user de trop de précautions <afin de contrôler le pouvoir, et de contrer l'arbitraire politique>, ce qui amène à émietter le Pouvoir et son Contrôleur, par une division des attributions ou une succession rapide des titulaires, cause de faiblesse dans la gestion des intérêts sociaux, et de désordre dans la communauté. Faiblesse et désordre à la longue intolérables et qui, par une réaction naturelle, causent enfin la réunion des fragments de la Souveraineté en un tout, le Pouvoir se trouvant alors armé d'un droit despotique.
Le despotisme sera d'autant plus accentué qu'on aura plus largement conçu le droit de Souveraineté, dans le temps qu'on le croyait à l'abri de tout accaparemment.
(...)
La volonté générale n'est pas fixe par nature, mais mobile. Au lieu qu'elle soit prédéterminée dans une Loi, on peut la faire parler en lois successives et changeantes. Le Pouvoir usurpateur a donc, dans ce cas, les coudées plus franches, il est plus libre <que lorsque la Loi est fondamentalement immuable et transcendante>, et la liberté du Pouvoir s'appelle l'Arbitraire."

Bertrand de Jouvenel, Du Pouvoir (I, II, pp. 83-84).

Songe d'une après-midi de printemps... ou presque : l'enquête (interlude)

Je sais bien que les superstitions sont des asiles d'ignorance. Il n'empêche que vous ne m'enlèverez pas de l'esprit - oui, tout de suite les grands mots - que je suis présentement la proie d'une implacable et redoutable malédiction depuis que j'ai mis le doigt... euh... non... expression malheureuse... - enfin bref : depuis que je me suis décidé à percer le mystère de la supposée (présomption d'innocence oblige !) "cabale des têtes blanches".

Mon invincibilité légendaire face aux assauts massifs et aveugles de l'odieuse triade grippe-gastro-coups de soleil - celle-là même qui nourrissait de larges pans de ma fierté - n'est plus. Après avoir été visité durant une grosse semaine et sans l'ombre d'un consentement de ma part par dame myxovirus influenzae il y a deux mois de cela (certes, cet épisode précède de peu les balbutiements de mon investigation, mais justement, le fait que cette malédiction puisse être également rétroactive  ne fait qu'en confirmer la toute-puissance), j'eus droit en début de semaine à une purge drastique de mon appareil digestif (la bile était la valeur sûre de mon organisme durant quelques jours), immédiatement suivie aujourd'hui même par une carbonisation active de ma nuque, alors même que j'étais affairé à superviser le tournoi de foutbôle de fin d'année organisé par mes soins au sein du collège d'éminentes tâches professionnelles.
Je me félicite de ne jamais avoir prétendu esquiver à jamais la lèpre, le SIDA, le cancer, ébola,  la toxoplasmose, la malaria, la sclérose-en-plaques, la chlamydiose et Kreutzfeld-Jacob. C'est déjà ça.

Mais ne vous méprenez pas. Loin de moi la lâche tentation de céder à des telles intimidations. Comme le dit eul' Jackie du Bar-PMU du coin juste avant d'avaler en un rien de temps le sempiternel pénultième verre de 153 (3 x 51) : "Eu c'qui m'cane pas eu'm'rend pu fort". Sage propos.

L'enquête de terrain sera longue, acharnée, constellée d'embûches etc. - mais elle sera !

AQW.

PS : Le lecteur attentif et impatient aura aisément compris que, compte tenu de l'exigence sans cesse accrue de vérité qui me tenaille, compte tenu (par conséquent) du sérieux avec lequel je compte mener l'enquête, mais aussi par souci de persévérance dans mon être total (et - avouons-le - parce que je ne suis pas sans craindre d'éventuelles dommages collatéraux pouvant frapper ma famille et mes proches),  je ne serai pas en mesure de lui fournir régulièrement les comptes-rendus de ma trépidante investigation. D'ici là, qu'il se régale (ou s'emmerde profondément, ou s'offusque ou que sais-je encore...) à la lecture de mes saillies pavloviennes, parsemées ça et là(les silences en font partie intégrante)... 

La cafetière de l'est lyonnais

(clique donc sur le cliché va, si tu tiens à lire la missive... mais c'est pas vrai ça, faut tout lui dire !!)

Il y eut l'épisode du Vase de Soissons, une part de mon microcosme lui a soudainement substitué celui de la Cafetière d'un bahut anonyme de l'est Lyonnais. Sauf que vu que nous ne sommes que des civilisés décadents et affaiblis, eh bien nous ne savons plus faire un sort à l'adversité à prompts renforts de coups de  hache, de fléaux et autres fabuleux outils destinés à de sages et légitimes (légitimes parce qu'elle se font, tout simplement, et non en vertu de je-ne-sais-quelle récrimination légale ou autre) pulvérisations du faciès. Alors ça ignore, ça cancane, ça fait mine de s'offusquer (ou d'être au-dessus de tout ça)... rien de plus !

Cette petite charge amusée, punaisée dans le havre cancérigène de l'établissement par un collègue goguenard (et habitué des lieux, bien que non-fumeur depuis peu - comme quoi le sevrage ne génère pas que des pisse-vinaigres vindicatifs et orthodoxes) m'a bien fait rire. Pas seulement parce que j'étais là lors du forfait, ni même parce que je suis l'un de ces porcs - mais tout simplement parce que ce petit détail s'apparentait au grain de sable qui aurait pu faire vriller un chouya la mécanique ô combien bien huilée qui semble régir une bonne partie du corps enseignant local. Mais l'habitude a le dernier mot, en dépit des quelques charges détonantes posées ça et là, qui font surtout voler la poussière (qui, elle, ne se lasse pas de retomber). Dieu bénisse mes Gremlins en tout cas !

En attendant, le coup de la Cafetière d'un bahut anonyme de l'est Lyonnais restera dans les poubelles de l'histoire - dont l'une des succursales n'est autre que ma mémoire biscornue.

AQW.

Epilogue :

_ (AQW, dans un élan de civilité jamais crédible ) T'es quand même conscient que "cochonne" n'a pas tout à fait la même signification que "porcs" ?
_ (Le collègue, l'air faussement indigné de son geste spontané) Ah ouais t'as raison, j'aurais dû écrire "vieilles cochonnes" !

Suivent quelques rires jaunes et une vaine tentative de silence outré, qui ne parvinrent même pas à éclipser nos rires de crécelles.

Songe d'une après-midi de printemps... ou presque : l'enquête

F. Goya, Les Vieilles (source ici)

Nouvelle incursion du mercredi, en la place Ambroise Courtois - celle-là même qui sert de faire-valoir prout-ma-chère à ce no man's land surpeuplé (non, ce n'est pas contradictoire) qu'est le 8e arrondissement lyonnais. (cf. là, et là aussi juste après)
Scénario inchangé : une heure à tuer, le temps que le cours de danse hip-hop du petit frolo s'achève. Même le synopsis se complaît dans la redite, à une nuance près : pas de partie endiablée de foutebôle de rue cette fois-ci.

Quelques poignées de gangs à tête-blanche-nichons-fripés-séparés-par-le-nombril, ça et là, agglutinées sur les bancs municipaux. Puisque la coutume exige que la meilleure défense soit l'attaque, je prends les devants, m'arme d'un semblant de courage et prends position sur l'un des bancs, juste derrière l'un des gangs.

Vu que je suis undercover, le facteur discrétion est primordial. Toutefois, il faut prendre garde à ne pas négliger le facteur "crainte sociale", histoire d'impressionner la galerie. La dissimulation par la simulation. Ca tombe bien : je suis mal rasé, une casquette couleur crème périmée est vissée sur mon crâne lisse, et la fidèle et rapiécée veste en cuir "coupe droite à la coup de trique prussienne" me sert d'armure de fortune. (Après réflexion, je doute que ce chiasseux mélange des genres provoque bien l'effet escompté).
J'épie et tend l'oreille. Le léger tracas laisse la place à une stupeur que mon élan mégalo-paranoïde de l'autre jour avait quelque peu voilé. 

Bon sang mais qu'est-ce qu'elles trafiquent les mégères ? Car oui, il s'agit bel et bien d'un trafic. Rien que ça parle en langage sibyllin, rien que ça s'échange des biftons, rien que ça ne cesse de faire des aller-retour par binôme entre ledit banc et la Presse-Librairie-Papeterie qui jouxte le seuil de mon ancien domicile (ça c'est pour la touche auto-fiction). Mais je ne suis pas dupe, non ! A d'autres l'exhibition des 70 grilles de J. Capelovici, Télé Star, Notre temps, et autres Pleine Vie. Ces parutions peu engageantes sont arborées beaucoup trop ostensiblement pour ne rien dissimuler sous le papier glacé. Trop polie pour être au net cette couverture... (ça c'est pour la touche "fiente de l'esprit").
Même le barbu hirsute posté à quelques avancées de béquilles de là, et affairé à un cours particulier de "Bouyou méssié-dames, sivouplé un piti pièce sivouplé pour manger le bébé sivouplé" doctement prodigué à un auditoire féminin tout acquis à la cause, n'est là que pour faire diversion. Et dire que c'est vers lui que tous les yeux dévorés par une suspicion si vulgaire lorgnent ! Les imbéciles... S'ils savaient... Mais on ne me la fait pas à moi, j'ai suffisamment larvé devant une pléthore de thrillers parano pour prétendre à l'excellence en matière d'investigation de pointe.

Mais voilà, ma pusillanimité - celle qui consiste à vouloir préserver au moins une part de mon amour-propre - me condamne souvent à passer à côté des fondamentaux ad hoc. En bref, j'ai fait l'impasse sur Derrick, Drucker et Sevran, du coup le concentré de méfiance sagace dont je viens de m'enorgueillir prend un sérieux coup de batte chromée en pleine gueule. Comme si clairvoyance et entendement s'étaient soudainement brouillés, sans même en appeler à ma volonté. Et après certains osent fonder de savantes théories sur un primat indu accordé  la volonté. Laissez-moi rire ouais !

Bref, tout était parfait du côté de la contre-attaque, mais ce fut au détriment de l'attaque elle-même. Un petit progrès tout de même par rapport à la dernière fois : j'ai su dominer la paresse. Par contre l'orgueil a tout fait foirer. Faut tout reprendre à zéro en somme. Se concentrer sur les fondamentaux, et faire fi du Troisième Oeil. Penser à ne jamais aller consulter ce couillon de Sun-Tsu - à moins que...

L'enquête n'est qu'à ses débuts. Patience...


AQW.


PS : Parce que je suis un ouf', je le proclame haut et fort et abats mon soufflet sur quelques "faces d'albâtre" (ça c'est pour la touche "j'ai lu de la poésie moi môôôôsieur)  : "Gérard de Villiers, Dan Brown, P-L Sulitzer, Michael Crichton etc. vous pouvez trembler... AQW est là pour vous ravir les lauriers (mais gaffe, ils sont chromés eux aussi) !"

C'est (pas) moi qui le dit

... c'est Baruch !

“Les philosophes conçoivent les affections qui se livrent bataille en nous, comme des vices dans lesquels les hommes tombent par leur faute, c’est pourquoi ils ont accoutumé de les tourner en dérision, de les déplorer, de les réprimander, ou, quand ils veulent paraître plus moraux, de les détester. Ils croient ainsi agir divinement et s’élever au faîte de la sagesse, prodiguant toute sorte de louanges à une nature humaine qui n’existe nulle part, et flétrissant par leurs discours celle qui existe réellement. Ils conçoivent les hommes en effet, non tels qu’ils sont, mais tels qu’ils voudraient qu’ils fussent : de là cette conséquence, que la plupart, au lieu d’une Éthique, ont écrit une Satire, et n’ont jamais eu en Politique de vues qui puissent être mises en pratique, la Politique, tels qu’ils la conçoivent, devant être tenue pour une Chimère, ou comme convenant soit au pays d’Utopie, soit à l’âge d’or, c’est-à-dire à un temps où nulle institution n’était nécessaire.”

B. Spinoza, Traité politique, I, §1.